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“Insatisfeito. Super insatisfeito. Mega insatisfeito”. Assim ela me explicou. O marido nunca se contentava. Não havia outra possibilidade senão uma dessas. Para ele nada estava cem por cento. Isso ou aquilo faltando, errado, torto. Sempre um probleminha, uma imperfeição.
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Menos disso, mais daquilo. Para cá, para lá. Seria melhor ao contrário. Atrasado um minuto. Faltou um tiquinho. Sobrou uma gota. Não tem jeito. Bastava apenas. Todo capricho era pouco, inútil. O rosário de queixas nunca acabava.
Ela de desdobrava. Prestava atenção. Cuidava de cada detalhe. Guardava esmeromelhores sites para trader esportivotudo. Fazia o melhor. O que podia e o que não podia. Adiantava pouco. Sempre algo, quando chegava a hora violenta dele apreciar, não prestava.
Durante muito tempo, tempo sofrido, marcado pelo desrespeito, ela pensava que era a força multifacetada do Universo conspirando contra. Depois, aos poucos, foi percebendo que não era bem assim. Lá na frente, acabou entendendo que não era ela, era ele. Ele que, daquela maneira – aproveitando tanto frágil amor que ela dedicava –, tremendamente injusto, maldoso, se sobrepunha.
A vida, o cotidiano, escolhas, gostos, comentários, as coisas dela, nada podia ser avaliado como sequer “razoável” – uma monstruosidade. A comida, a casa, a roupa, a tarefa com os filhos, o passeio, a diversão, o programa de TV. Quantas fontes de sofrimento, angústia, medo, anulação.
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