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Ele queria ser pianista. Tinha gosto desde bem pequeno. As mãos eram de uma elegância feminina, dedos longos, movimentos suaves. A família não aceitou. O pai, convicto de fazer o melhor, foi impositivo ao negar. Precisou, forçado, seguir as exigências: estudou administração de empresas e, logo formado, com contatos da família, encontrou trabalho numa companhia de grande porte, poderosa.
Quando nos encontramos, ele, com expressão devastada, disse: “meu espírito está surrado. Trago cicatrizes colecionadas ao longo dos cinco anos macabros que enfrentei todos os dias das oito às dezessete horas”.
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Desajustado naquele escritório grande como um transatlântico, explicou-me, não conseguia aprumar, investir corretamente a energia e o tempo que era ali exigido. Sob pressão,dicas roleta blazeconsciência flutuava, voava longe.
Ele dizia que trabalhava para viver. Os colegas, condenavam, iam além, para eles trabalhar era viver. O passar do tempo apenas piorava o desajuste: não acertava a mão, viu o relacionamento com os colegas degradar, não aceitava a dinâmica muito artificial, sarcástica como elo a classificava.
O pior, completava, era que todos tinham um nome-senha, tratamento carinhoso. Geralmente um diminutivo simbólico – Dó, Fê, Pá, Ân. Ele, fora da patota, era sempre chamado pelo nome completo, não entrando na comunidade.
Tudo ali começou a ganhar ares terríveis. Não conseguia desfrutar de um momento de tranquilidade, incomodava-se com as reuniões e encontros da equipe. Para terminar, explicou, precisava suportar a sede de promoção que arrasava a todos: desejos de poder, cobiça, ódio e raiva.
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